CC BY-SA 2.0 by K.Green

See New Releases from Becomix Marketplace.

Indie sellers, no fees Check it Out!

Featured comic reviews

Corto Maltese - Mu la città perduta

“Mu, la città perduta” è stata concepita da Hugo Pratt come l’ultimo episodio delle avventure di Corto Maltese. Apparsa per la prima volta nel 1992, l’ultima edizione italiana risale al 2021 per Rizzoli Lizard.

Lungo il suo un tortuoso intreccio, il libro riporta in scena i più noti personaggi della saga (Rasputin, Bocca Dorata, Soledad, Tristan Bantam, Lévi Colombia, il professor Steiner), riuniti ancora una volta in quest’ultima avventura disseminata di enigmi e simboli di non facile interpretazione. Partendo alla ricerca di un continente perduto, Corto intraprende un labirintico viaggio dal forte carattere introspettivo, durante il quale dovrà mettere in discussione i fondamenti stessi della nostra realtà razionale ed eurocentrica.

Fin dalla prima pagina l’atmosfera è surreale. Il libro si apre, infatti, con una visionaria conversazione tra le figure di un dipinto maya sommerso nelle profondità dell’oceano, di fronte alle quali l’immagine di Corto fa la sua primissima apparizione da dietro il vetro del casco di uno scafandro da palombaro. Fluttuando tra pesci e reperti archeologici, il personaggio viene così fin da subito inserito all’interno di un habitat e di un tempo storico a lui estranei, permettendo in questo modo all’autore di introdurre il tema dell’estraneità, che sarà una costante di tutta l’opera.

L’evento che dà il via alle avventure della compagnia risuona di conflitti coloniali tra europei e popoli precolombiani. La tribù indigena dei Ciboney scambia Soledad per Kukulcan, il Dio Testa di Sole, e la rapisce per poter assicurarsi la continuità di una stirpe perduta di uomini bianchi dagli occhi azzurri. Allo stesso tempo, un gruppo di pirati, esperti distillatori di rum, coltivatori di marjuana e amanti della musica classica, pianifica un assalto alla Colombia, che tuttavia Bocca Dorata saprà sventare ipnotizzando il loro capo. L’amalgama di personaggi e culture a metà strada tra storia reale e finzione, si arricchisce ulteriormente quando, sbarcati sulla terra ferma, i membri dell’equipaggio si imbattono in un idrovolante precipitato nel bel mezzo della giungla, a bordo del quale si trova Tracy Eberhard: un’amica dell’aviatrice statunitense Amelia Earhart, ovvero, la prima donna ad aver attraversato in solitaria l’Atlantico nel 1932 prima di scomparire misteriosamente nel Pacifico cinque anni più tardi.

Dopo che la compagnia trova un antico tempio maya, che si rivelerà la via d’accesso all’antica città di Aztla, ha inizio una lunga serie di vicissitudini che condurranno il protagonista attraverso un complicato intrico di dimensioni oniriche, remote, perdute negli abissi evanescenti di epoche e regni ormai estinti.

Una volta all’interno del tempio, Corto deve fare i conti con gli Uomini Scorpione, con le sabbie mobili, con i caimani, fino ad incontrare Fra’ Brendan di Kerry, l’ultimo discendente di San Brandano, abate irlandese del VI secolo. Il frate gli spiega che per ritrovare Soledad dovrà oltrepassare il Labirinto Armonico, ovvero un luogo in cui risuonano le vibrazioni sonore dei secoli passati, vero emblema di un tempo circolare e inestinguibile. Per riuscire ad attraversare le pieghe spazio-temporali del labirinto, Corto si vedrà obbligato a combattere con la sua stessa ombra, ma solo dopo aver assunto dei funghi allucinogeni che gli consentiranno di penetrare nei più oscuri interstizi della propria coscienza per spogliarsi delle proprie razionali certezze e accedere a un livello di consapevolezza che passa dalla dimenticanza di sé.

Finalmente fuori dal Labirinto Armonico, Corto approda ad uno dei luoghi più enigmatici al mondo: l’Isola di Pasqua. Al cospetto delle famose e indecifrabili figure di pietra, trova l’ingresso per il mondo perduto nel quale Soledad è andata in sposa al principe Hugues. Inaspettatamente, la donna si rivela felice del compito per il quale è stata prescelta, orgogliosa di poter contribuire alla propagazione della razza perduta. Colei che doveva essere tratta in salvo si mostra, così, perfettamente integrata al popolo dei suoi rapitori, mettendo in luce la relatività dei valori morali da cui scaturiscono i conflitti tra i popoli.

Arrivati a questo punto, l’avventura sembrerebbe giunta al suo lieto fine. Tuttavia, la storia non si conclude ma, al contrario, continua a protrarsi in maniera travolgente, quasi come se una risoluzione definitiva, che ne sancisse la fine una volta per tutte, non si addicesse a questo universo vorticante, fatto di mondi paralleli e non escludenti.

Proseguendo il suo viaggio, Corto riesce infine a raggiungere Aztla. Nella città, situata sotto un vulcano quiescente sull’isola di Quetzal, regna la regina Anti insieme alle sue affascinanti amazzoni. Si scopre che questo popolo di donne guerriere ha scambiato Tracy per la reincarnazione della dea Colibrì e l’ha fatta prigioniera, nella convinzione che solo il suo intervento consentirà loro di liberare la città dall’assedio degli Uomini Ragno. Ancora una volta, sono i malintesi, le letture contrastanti del reale, il vero motore dell’avvicendarsi delle avventure.

Dopo un’effettiva sconfitta degli Uomini Ragno grazie all’aiuto di Tracy, l’inanellarsi apparentemente infinito degli eventi viene bruscamente interrotto dall’eruzione del vulcano. L’esplosione polverizza ogni cosa: nomi, civiltà, popoli, mondi e conflitti. Del lungo viaggio di Corto non resta che una nube scura, eterea, che pare suggerire che tutto non sia stato altro che un sogno o un’allucinazione.

Qualche giorno dopo l’esplosione, Corto raggiunge un isolotto dove rincontra Levi Colombia. Si direbbe che la storia sia giunta alla sua conclusione. Eppure, più che un finale, l’ultima pagina del libro sembra rappresentare una semplice interruzione, una pausa prima di una nuova partenza. Infatti, nonostante nell’atmosfera sospesa dell’atollo la ricerca di una nuova via d’accesso per Mu momentaneamente si arresti, la sete di conoscenza non si è estinta e, come dice Corto: «Forse bisognerebbe ricominciare. Forse…»

by krympling

Una raccolta di storie brevi, pagine autoconclusive e illustrazioni a proposito della quarantena da Covid19, tra dramma e commedia.

All'interno adesivo Vivi la Vida Lock Down!

Vida Lockdown e Qua/Ran/Tina sono il prodotto di un’autoproduzione firmata Guitar_Boy, nome d’arte di Francesco Panatta. Si tratta di due brevi fanzine apparse a distanza di pochi mesi l’una dall’altra (tra il marzo e il giugno del 2021) e accomunate dalla stessa esigenza di raccontare a caldo l’esperienza del lockdown.

Entrambe descrivono delle circostanze riconoscibilissime nelle quali tutti ci siamo sentiti coinvolti in prima persona durante i primi tempi della pandemia. In quelle settimane, tutti siamo stati testimoni partecipi di una situazione anomala e destabilizzante, così come tutti abbiamo visto come, nell’arco di un paio di mesi, l’abitudinarietà e la routine riuscivano progressivamente ad imporsi anche sull’evento più impensato e straordinario accaduto degli ultimi decenni alle nostre latitudini. E mentre l’anomalia cedeva gradualmente il passo a una “nuova normalità”, appariva a poco a poco sempre più accettabile la possibilità di satirizzare su ciò che in un primo momento non induceva a nient’altro che allo smarrimento o alla paura.

Vida Lockdown e Qua/Ran/Tina appartengono a quel gruppo di narrazioni figlie del lockdown che, con una vena più o meno satirica, raccontano quelle nevrosi collettive e quei tic quotidiani che, in brevissimo tempo, sono passati dall’essere comportamenti inediti a rappresentare delle prassi della più omologata e massificata ordinarietà: la coda dal panettiere, la corsa all’ultima bustina di lievito per non rinunciare alla pizza fatta in casa, le liti domestiche, la solitudine, la masturbazione, le nuove dinamiche corporee e digitali per il sesso e per l’amore.

Per quanto riguarda la prima delle due pubblicazioni, Vida Lockdown, il carattere circoscritto dell’oggetto della satira fa sì che la narrazione tenda a cedere in più punti al luogo comune. Le 56 pagine del libro sono suddivise in cinque sezioni i cui rispettivi titoli (“Sostentamento”, “Il vuoto”, “Relazioni”, “Pulsioni”, “Introspezione”) ne esauriscono gran parte del contenuto. I suoi brevi episodi inscenano situazioni viste e sentite innumerevoli volte, esasperandole, ma senza aggiungere molto alla loro oggettiva cupezza.

Qua/Ran/Tina, invece, presenta uno sguardo più intimo e meno scontato. Il numero dalla copertina gialla qui presentato, uscito nel giugno del 2021, è il primo di una serie di quattro fanzine, la cui ultima uscita risale a maggio del 2022. L’asciuttezza grafica che già connotava il disegno di Vida Lockdown, in Qua/Ran/Tina si fa ancora più evidente, contribuendo a dar forma a una narrazione essenziale e incisiva che, in venti pagine, sa andare oltre la semplice caricatura di un disagio, riuscendo ad approssimarsi alle manifestazioni più riposte di un malessere condiviso da molti, senza per questo arrivare a imporre conclusioni moraleggianti.

Di fronte ad un unico piano mantenuto quasi completamente invariato dalla prima all’ultima pagina, osserviamo una ragazza che, seduta a un tavolo, si annoia, si sbronza, si angoscia al telefono, si impone l’imperativo etico della lettura ad ogni costo, si rispecchia negli occhietti del proprio gatto e in quello sguardo felino trova una consapevolezza che fa rabbrividire. Il tempo passa, il vento fa sbattere la finestra, la ragazza la richiude, resta imbambolata a guardare da dietro il vetro, fuma una sigaretta dopo l’altra finché, alla fine, non sopraggiungono i suoi fantasmi interiori che si palesano a loro piacimento in questo suo vuoto. Non una battuta, nessun cambio di scena.

Là dove Vida Lockdown parodiava per l’ennesima volta le nostre ansie quotidiane in cerca di una comicità che infine si rivelava piuttosto banale, Qua/Ran/Tina si concentra con una maggiore economia di mezzi su una solitudine rispetto alla quale forse c’è poco da dire e non troppo da ridere. Rinunciando alla satira più esplicita e al tono apertamente dissacrante, Qua/Ran/Tina sa parlare di una causa meno evidente del disagio che ha colto molti di noi durante il lockdown, la quale, probabilmente, trascende il periodo in fondo limitato delle settimane di quarantena. Una causa difficile da accettare e da raccontare nella sua sconcertante semplicità, e che, tuttavia, gli uccelli appollaiati su un lampione in Vida Lockdown sanno fin da subito cogliere con istintiva chiarezza: “È il silenzio, li fa impazzire”.

by krympling.

Prezzo di copertina: 20 € acquistabile con metodo PRIMAOMAI.

“Il suicidio spiegato a mio figlio” di Maicol&Mirco è uscito nel gennaio 2015. Il volume, autoprodotto e distribuito secondo il metodo di prevendita tramite preordine “Prima o mai”, è apparso sul mercato con un’unica tiratura di 1050 copie, alla quale non è seguita nessuna successiva ristampa.

La dicitura “spiegato a mio figlio” inclusa nel titolo ci fa subito pensare a quella popolare categoria di libri di carattere pedagogico scritti con l’intenzione di rendere accessibile ai bambini la complessità di questioni o avvenimenti generalmente considerati cruciali per la loro formazione (si veda, per esempio: “Dio spiegato a mio figlio”, “Il razzismo spiegato a mio figlio”, “Il ’68 spiegato a mio figlio”, e così via). A giudicare dal titolo, quindi, lo si potrebbe prendere per un libro destinato ad un pubblico giovanile nel quale si abborda il delicato tema della morte volontaria.

Tutt’altro. “Il suicidio spiegato a mio figlio” è, in realtà, un piccolo e compatto manuale di 400 pagine per il giovane aspirante suicida.

Sulla base di una sobria scelta grafica bicromatica, il volume sviluppa due linee narrative parallele, alternando sezioni di nero su rosso a sezioni di rosso su nero. Le pagine rosse presentano una sorta di metanarrazione nella quale si inscena il rinvenimento, da parte di una coppia di poliziotti, di un manuale per giovani suicidi, opera di uno scrittore di testi per bambini che, prima di mettere fine alla propria vita, ha generosamente fatto dono alle future generazioni delle istruzioni necessarie per ammazzarsi nel migliore dei modi. Quando i due agenti iniziano a leggere il manoscritto rinvenuto, si apre la sezione stampata su carta nera, nella quale viene riprodotto integralmente il manuale che, a partire da questo punto, anche noi potremo leggere per intero, accompagnando idealmente la coppia di poliziotti nella sua lettura.

Questo provocativo compendio per il perfetto suicida si articola in quattro parti che parodiano brillantemente, sia nella struttura che nel contenuto, altre più convenzionali opere divulgative di carattere precettistico.

Nella prima parte, intitolata “Le maniere”, vengono esposti in rigoroso ordine alfabetico numerosi possibili metodi per farla finita. La gamma di possibilità è ampia, la libertà di scelta è innegabile, ce n’è per tutti i gusti: balcone, benzina, corda, lametta ecc. Il linguaggio è chiaro, diretto, e scimmiotta il gergo infantile riportando espressioni come “mamma”, “papà”, “pappa”, “pipì”, “fare il cattivo”. L’eventualità di scegliere di ammazzarsi risulta così una verità semplice, di cui si può parlare con le parole più elementari e che, verrebbe da dire, “capirebbe persino un bambino”.

Segue il capitolo “La programmatica del suicida” che, di fronte alla necessità di lasciare ai vivi un appunto ben scritto così da non rendere “tragicomico” un invece “consapevolissimo atto”, fornisce una carrellata di esempi da non seguire al momento di buttar giù in poche linee le ragioni per le quali si è deciso di lasciare questo mondo. Gli esempi sono numerosi, pieni di rabbia, di errori di ortografia, di insulti, di imprecazioni e bestemmie, così carichi di assurdo e di humor nero da persuaderci che, in effetti, forse questa vita non è poi sempre così desiderabile e preziosa come si dice (dal “Cara Mamma m’ammazzo. Tu ti togli un pensiero. Io mille”, allo “Spero che non esiste dio così non ci rivediamo più”, fino al caustico “Papà adesso chi si incula”).

Il terzo capitolo, “I grandi maestri”, propone invece una serie di esempi di suicidi ingegnosi che, in più di un’occasione, hanno trovano la morte esasperando comportamenti che potrebbero dirsi socialmente accettabili se non addirittura lodevoli. Troviamo così chi per uccidersi esaspera l’amore nei confronti della famiglia, sterminando i propri amati parenti per poi lasciarsi morire disidratato per il troppo piangere; c’è chi si suicida per mezzo di un eccesso di stoicismo, attendendo in tutta tranquillità l’arrivo della propria ora; c’è il padre del signor Guillotin, che per puro orgoglio genitoriale sperimenta sul proprio collo l’invenzione del figlio geniale; e c’è anche Pinocchio, che, pur di rifiutare la menzogna, accetta di far propria la condizione mortale dei bambini in carne ed ossa.

Sorge così una contraddizione di carattere morale: se anche i costumi e i sentimenti più virtuosi possono sfociare nell’auto-annichilimento, siamo proprio sicuri che uccidersi sia un’azione immorale? Chi ha detto che il suicidio sia un atto condannabile, considerato che può essere il risultato delle più integre e oneste condotte?

La risposta la troviamo nel quarto e ultimo capitolo, “Mario il professore”, nel quale entra in campo la voce dell’autorità costituita, incarnata dai personaggi del professore, della madre e del prete. Per i tre, l’idea di uccidersi è indecente, in quanto ostacolo per il compimento di quell’equilibrio tra doveri e piaceri, correttezza e soddisfazione, a cui tutti i membri integri della società dovrebbero ambire. Con una prosopopea, il suicidio arriva ad essere assimilato alla figura di quel “compagno fico delle scuole medie” che ci portava sulla cattiva strada del dubbio, mettendo in discussione tutto il ragionevole e l’accettabile.

Terminata la lettura del manuale, la parola fine non potrà che arrivare dopo che, ritornati sul piano metanarrativo, uno dei due poliziotti mette in pratica i precetti appresi e si impicca, seguendo il richiamo del trasgressivo e incompreso “compagno fico delle scuole medie” che, in sella alla sua motoretta truccata, ci invita a ritrovare nell’altro mondo il nostro libero margine di azione.

L’umorismo corrosivo di questo atipico manualetto pedagogico si rivela l’arma ideale per affrontare non tanto il concetto di suicidio in sé, quanto il cinico sistema di desideri, bisogni, tappe e traguardi imposto da una società che pare prevedere una, e soltanto una, chiave di accesso alla felicità. L’estrema essenzialità grafica e cromatica delle tavole garantisce un ritmo incalzante, agile, le pagine si susseguono rapide come fotogrammi grazie ad una composizione misurata che sa alternare abilmente pause, sguardi, esternazioni. La drastica sintesi del disegno viene compensata dal realismo linguistico di una lingua titubante, incerta e frammentata che, oscillando tra comicità ed esasperazione, ci mette davanti alla scelta non tra vita o morte, ma tra conformismo o ribellione.

by krympling